❲Bellec X Arno❳ Faded. 迷失
乌鸦扑棱棱地飞起来，惊慌地大声咒骂闯入它们伊甸园的不速之客，凄厉粗哑的声音衬得四周格外寂静。而闯入者抬起了头，安静地看着满天空的兵荒马乱。
他并不急于完成他的事情——坟墓可比活人有耐心多了。他怀中抱着一大捧花，正是盛放的时候，拥有蓬勃的生命力，所以直到乌鸦们陆续地停在不远处的枝桠间，并用警惕的黑眼睛注视着他时，他才不紧不慢地迈开步子。
他的脚步声被松软的枯枝落叶吞没，而后者只是极轻柔地呻吟一声，并不过分抗拒。好像一切都是理所应当。
他想道。
一切人都认为这是理所应当。人们包容错误，原谅罪责，刀枪相见的敌人握手言和。世界太平，民生幸福，所有人沉浸在“各退一步”营造出的美好天堂，慵懒地在巴黎上午七点的明媚阳光中伸一个懒腰。
和平是理所应当。血腥和火药味逐渐淡出生命，连同寒冷雨水呛入鼻腔的苦涩与仇恨、畏惧或空洞的眼神。人们偏爱“苦尽甘来”，追求宁静与友善，谴责并审判那些企图扰乱和平秩序的人，并自以为毫无谬误和偏差。
“我来看你了。”
他在一座墓碑前停下，呼吸间满是腐朽和泥土的气息。他把花放在墓前，然后摘下了兜帽，露出一张带有疤痕的脸。
“……Pierre. ”
他念道。
这一次，过往没有如潮水一般涌入他的脑海。零星记忆与印象像漆黑天幕上一明一灭遥不可及的星星，稀少而荒芜。他只记起了墓中人紧皱的眉头、不苟言笑的嘴角。慢慢地他想起了他右肩上褪色的流苏，腰间佩剑柄上简单的纹路。但有些东西正在被遗忘，而大部分事情已经被遗忘。
前来拜访的人意识到了这一点，于是蹲下身来，企图以此抑制寒噤，并用体温温暖自己。
他在遗忘。
那个人的神情、模样、气息。手指的小动作，发怒时五官的角度，头发拂过脖颈的轻柔。话语、声音、力度。一切细节。遗忘就是这样一点一点地淡去，抚平记忆中所有伤痛，而人们认为这种忘却理所应当。
他们管它叫什么来着？
痊愈。
风吹过落叶发出细微声响，像是低沉的催促。来访者这才从沉思中惊醒。
我一定对他说了太多的话，他才如此不耐烦。
他暗自思忖，即使知道自己一句话也没有说。他没有提及过往，也没有论及将来和现在，他就这样像支木桩立在这里，不知多久。
——我一定对他说了太多的话。
“早安——Bellec！”
年轻的刺客蹬蹬蹬地从二楼飞奔下来，木制楼梯发出一声无可奈何的叹息。他脑后的小辫子扎得很漂亮，领结端正，除去横贯鼻梁的一道长长的伤疤，各方面近乎完美。
Bellec眼皮跳了一下，他显然并不习惯于这样热情的问候，但他还是点了点头，说道：
“你也早安，pisspot. ”
“嘿！别这么叫我！”年轻的刺客拉开椅子，地面发出一声刺耳的尖叫。他一屁股坐下，话匣子一打开就像倒豆子似的噼啪响个不停。
“昨天剧场咖啡店新上映了一部戏，Maria唱得实在是太棒了！真的，她演得特别好，按理说兄弟会应该给她加薪！我从来没见过这么有天分的姑娘！”
“嗯。”
“Bellec你喜欢咖啡吗？哦我觉得咖啡里混上牛奶简直太糟糕了！我讨厌牛奶，从小就是。”
“……你父亲提到过。”
“嘿！这种事他也要往外说吗？天哪真是太丢人了——他还说过什么？”
“没什么。”
“讲一讲吧——一点儿也行！他在家从来不提出门在外的事，很长一段时间我都不知道他是做什么的。”
“这就是他应该做的。”
Bellec抬头看了一眼坐在对面的年轻刺客，微不可察地挑了挑眉：
“你话真多，pisspot. ”
腿部有酸麻的感觉，顺着大腿根一路向上。蹲得太久的身体发出了抗议。墓碑前的人触电一样收回了手。
我刚刚在干什么？
他发觉自己无意识地描画着墓碑上的姓名。Pierre Bellec. P-I-E-R-R-E-B-E-L-L-E-C. 不知多久。不知多少遍。
是的。他是一个话多的人。曾经是。
和母亲在一起的时候是。和父亲在一起的时候是。和Elise在一起的时候是。
和Pierre Bellec在一起的时候是。
他和Bellec最后一次吵架是在圣礼拜堂。Bellec藏身于某个位置，用愤怒得变了腔调的声音指责他的软弱和背离。
Elise站在窗外，被Bellec用枪瞄准。
他的幻影剑几乎是同时击中了Bellec的手腕。手枪掉在地上，甩出去老远。Bellec捂着受伤流血的手腕，瞥了一眼那把枪。
而他感到喉咙发紧，握着长刀的手有些僵硬。
事实上，在向Bellec发射幻影剑的那一瞬间，他就感到有什么东西彻底地破碎消失，化为虚无了。他在阻止Bellec做想做的事，他在保护Elise，一个圣殿骑士。
今天，我死，或者他亡。
无法挽回，不可避免。
但他本来可以像从前一样滔滔不绝地反驳。Bellec总会耐心地听他讲完，只要他解释。Bellec从来没有打断过他讲话，即使他像只恼人的苍蝇一样一刻不停地吵吵。
他想说“你不能用强迫和暴力的方式使兄弟会振兴”，话到嘴边却成了“杀光与自己意见向左的人，然后使兄弟会从灰烬里重生，这可真是个好办法”。
他想说“咱们心平气和地坐下来谈谈”，却听见自己低沉地宣布“那就没什么可谈的了，动手吧”。
二十多年里他用过无数不同的诙谐可笑幽默讽刺的词语，多得能铺满整个巴黎，而最后却只能堵在心里，一句也说不出口。
Bellec对他说话最多的一次，大概就是临死时吧。
他想。
杀死Pierre Bellec后，他也开始变得沉默寡言不苟言笑了。Theodore说：“Arno你曾经是个多爱讲笑话的人啊，最近这是怎么啦？”
Vincent一把拽走Theodore，留给Arno一个歉意的苦笑。
“……都过去了，嗯……你也别太难过了，奎马大师已经在查他们的死因了。”
Arno望着同伴满怀关切的眼睛，觉得荒诞而局促。他突然想冲进奎马的办公室，坦白一切真相。他想说Bellec是他杀而非畏罪自尽，他想说是Arno Victor Dorian这个Bellec最信任和亲近的学徒亲手杀了自己的导师；但他说：
“好。”
墓园起了呜呜作响的风，年少的光鲜亮丽早已褪去，青年时期的鲁莽、罪责和错误或者被毫不知情而满怀善意的人们宽恕或者原谅，或者被仇敌和偏狭自私之人铭记，并且诅咒。人们不都是执着于过去的顽固印象和深重错误吗？所以怨恨之人不甘心给予宽恕，嫉妒之徒更会想方设法阻碍前行；所以他依然背负罪名，无从救赎。
但那毕竟是早已过去的事了。它们同过往凡尔赛和巴黎的一草一木，同日复一日的艳烈夕阳和无穷落晖一起消散，迷失在时间长流中，再无被开启和发掘的必要。没有人可以救赎你自己，除非决心与过往断绝，干净利落。
但是，断绝？
他沉默地看着方正而棱角分明的墓碑，再一次细数所有他能记得的事。有关Bellec和他自己。有关那些叽喳吵闹的清晨，那些新上映的戏剧、街上的小偷、果园的黄杨玫瑰、苦咖啡里的糖。
巴黎再也没有那么阳光明媚过。清晨也总是安静得不像话。演戏剧的人不再是Maria，换了几个动作僵硬唱腔单调的人。
那是一种逝去，一种迷失。而不是痊愈。
慢慢地我就会不记得你，Pierre.
他的手指按着墓碑的棱角，支撑着自己的身体站了起来。有那么一瞬间他以为自己在说话，但他没有。
慢慢地我就会不记得，Pierre.
他摇晃了一下身子，双脚发冷。
我已经开始遗忘了，事实上。那块你给我的圆盘安在入口处，是向左转还是向右转来着？你家的楼梯是二十二级，还是二十四级，又或者是二十三级？你的房间是左起第二间，还是第三间？盘子上印没印着玫瑰？餐桌是三只脚还是四根腿？墙上是否有一幅油画，画的是林中的女人和孩子？你是怎么笑的？你走路的时候习惯于握拳吗？
太多了，Pierre. 我慢慢就会全都不记得。
就连你讨厌什么样的花，我都忘了。
Arno倚着墓碑，抬腿活动着脚踝。天色已晚。时间不会停留，所以迷失是一种理所应当的事，无法挽回，不可避免。
他咽了口唾沫润润干渴的喉咙，然后清清嗓子。
在肃杀的寒风中，他想说：“我很想你，Pierre. ”
他张开嘴，却听见自己说道：
“……下次再见吧，Pierre. ”
END.
